Borracha no tempo?

Quintana não gostava, mas não resisto a olhar pra trás e ver meu próprio feito. Desejo doido de se repetir, influenciar eu mesmo, ter minha própria escola maratiana. Só não tô conseguindo agora, porque não acho minha própria característica principal... ou por custar a acreditar que essa seja o 'esquecimento'.

Épico moderno

Escrevo com acentos mudados

com hífens a menos, ditongos a mais,

letras e fonemas trocados

algum épico de um novo herói.

Traço um rumo correto, infindo...

são riscos etéreos que o vento destrói.

Junto armas, boto o pijama

pronto para as guerras finais.

Tudo isso para te falar, mentindo, 

do medo do monstro embaixo da cama...

A Moral e os Bons Costumes

A maior felicidade que posso visar

é a rotina diária de ir trabalhar.

Repito as coisas sem ter um porquê.

Mergulho em minha filosofia de pequeno porte:

é inútil a tentativa de decifrar (pra quê?)

a Vida, a Certeza e a Morte.

Medo do desconhecido

Falar d'alma sem acreditar nela

é tão esquisito quanto acender uma vela

em prece à madeira oca, o Santo,

para que ele atenda de uma vez ao pranto.

A parlenda barroca adocica um tanto

o mingau de minha vó, posto em tigela.

Pergunto ao pó, e ele me responde depressa:

"A prece e o pranto funcionam, por enquanto..."

Sustentabilidade

- ... e a lição de hoje foi: vamos trocar todas as sacolas de plástico de mercado por lindas e modernas sacolas de pano recicláveis e sustentáveis. Os países desenvolvidos já adotam políticas contra o uso dessas sacolas e...
- Ei, tá, saquei. Mas... e o lixo de casa? Jogo ele onde?
- Ora, num saco de lixo...
- ... de plástico?

Diante dos interlocutores, como fruto da falta de resposta, deu-se um evento singular: rolou mó vórtice temporal, um paradoxo no espaço-tempo e um buraco negro. Juntei essa bosta com uma sacolinha do Rissul, amarrei e toquei no lixo.

Foi recolhido e acho que vai ser reciclado no Moquém. Fim.

Voluntários da pátria

Então, tava eu vendo um telejornal noturno, desses que já carregam seriedade no sotaque dos apresentadores e nos presenteiam com matérias de cunho tecnológico e social, para nos sentirmos parte da porcaria da aldeia global.

Enquanto eu devorava um sanduíche, assisti a uma reportagem sobre intercâmbio no exterior (sim, seria para onde mais?) a fim de o cidadão se engajar em trabalhos voluntários. Pessoas abnegadas que abandonaram sua vida de contribuição para a engrenagem capitalista no Brasil com o intuito de ajudar o próximo, ou o lôngimo, e mostrar ao sistema vigente que há, sim, uma luz no fim desse túnel de horror.

Né?

Eis que as meninas e mulheres que propagandearam o intercâmbio de bom samaritanismo eram pessoas lindas, bem cuidadas, de bons rostos e bons narizes, bem feitos. Mãos macias, unhas delicadas... todas de aparente berço esplêndido.  Mãos macias, unhas delicadas...

Vamo lá: existe uma indústria do trabalho voluntário no exterior. Assim como existe a do aquecimento global, frise-se e abram-se esses parênteses. A pessoa quer estudar no exterior. Louvável, puxa!, nunca é demais aprender outra língua diretamente no país falante dessa. Malandro volta ao Brasil com uma carga cultural fodidaça, pronto para guerrear dentro de uma empresa competitiva. E lá fora há sempre cursos que não se encontram aqui. Perfeito!

Mas daí alguém tem a brilhante ideia de pagar caro para trabalhar em prol do ser humano. Porrrra... trabalho voluntário no exterior? Faça-me o favor! Uma das meninas fala na TV da rica experiência de ajudar pessoas e aprender com isso. Ora, mas até conversando com seguranças de estádio a criatura aprende algo prdutivo. Língua estrangeira a malandragem aprende na rua, no contato com o indivíduo comum, vendedor de frutas, dono de estacionamento, policial, gari, atendente de brechó. "Mas quiquitem, Marat?", o incauto me pergunta.

O que pega é que eu sou do povo. Morei no subúrbio e sei como é a vida de gente que pega ônibus, ou dois deles, ou metrô, ou sei lá, para trabalhar. Criar filhos, lidar com chefe e problemas no emprego. E tudo isso na tentativa (às vezes vã) de simplesmente viver sua vida e, justamente por isso, dar uma grande contribuição pro mundo.

Esse pessoal aí tem menos tempo para caridade. E se o faz, é para instituições em seu bairro, a fim de melhorar seu mundo. Parece, assim, bem mais sincero. Galera que é criada em berço de ouro tem esse tempo. Isso é bom? Olha... para as pessoas beneficiadas, certamente. Mas algo me cheira a safári de rico. Como se todos cometessem bullying ao burga, chamando-o de 'burga', e aí um dia o cara resolve mostrar ao mundo que é uma pessoa boa, ajudando os outros e aproveitando para aprender culturas novas.

E desde quando alguém precisa fortalecer laços com crianças órfãs na Índia ou auxiliar pessoas com necessidades especiais lá no Daguestão? Não teria isso aqui no Brasil, no bairro ao lado? Culturas diferentes? Há regiões inóspitas no próprio Brasil, com sotaques curiosos, comidas apimentadas e costumes relevantes. Pagar de bom samaritano no exterior às custas do dinheiro que o pai deposita na conta todo mês é até simples. Coisa de quem nunca arrumou a cama na vida... nunca pegou em enxada!

Vai viajar pra fora, aproveitar e fazer festa. Se for para ficar, que trabalhe duro. Ir para lá para ser voluntário e ainda pagar por isso é algo que vai contra o próprio princípio do voluntarismo. Foda é quando empresas de grande porte avaliam trabalho de caridade como sendo pré-requisito para ser admitido em seus fronts:

- Mmm... vejamos seu currículo: expert em vendas, cursos de marketing, especialização em excelência em gestão... não sei, não sei...
- Continue lendo, senhor.

- Xovê... pós em gestão pessoal e... atividades voluntárias na Namíbia? Perfeito! Tu é o cara que estávamos procurando. O cargo é teu! Bem-vindo!

Contratam pessoas competentes ou pessoas boazinhas? Enquanto isso, vou lá estudar para poder fazer o que faço de melhor: trabalhar em prol do conhecimento do ser humano ao meu redor. Minhas atitudes voluntárias são pequenas, mas aposto que geram sorrisos na cara do pacato cidadão da civilização. Isso tudo sem publicidade de página social nem máscara africana pendurada na parede da sala.

Mais um detalhe

A procura pelo detalhe perfeito. Sentir cheiro de charme. Cê acha que é fácil? Nananina. Isso é pra gente estudada, camarada.

Não é todo mundo que entende um quadro de Dalí. Há mais que desenhos psicodélicos em sua obra, há bem mais que uso de algum alucinógeno proibido pela Anvisa. É algo de charmoso, que você bem tenta explicar usando seu fino greco-romano, mas logicamente termina em um monólogo entediante, cafona e inútil.

O cidadão vê uma vítima zanzando pacificamente pela noite em uma discoteca de muita gente bonita e se prepara para o ataque. Carrega sua pistola, mira e, inadvertidamente, passa outra moçoila por perto. O charme ataca antes, usando uma de suas muitas armas: o cheirinho suave de creme no cabelo. É um momento de encantamento masculino hétero ocidental, que muitas meninas ainda não traduziram (dado alguns cheiros de seborreia que enfrentamos no quotidiano).

O creminho, a loção pós-banho, as canelas depiladas suavizadas por algum amaciante cutâneo, os pelinhos finos do braço, os cabelinhos que nascem na nuca. Nessas horas que não entendo como mulher gosta de homem, hahah... porra, tchê, pense em um bicho crespo. Eis o homem!

Mas eis também que há um ponto pacífico entre mulheres ocidentais sulistas tropicais. As sardas. É um problema crônico na auto-estima da mulherada. As mina pira em ver o rosto pintado da cor do óxido de ferro, acham que parece alguma pedra de Marte, provavelmente. Bem, aí é que entra o pessoal com diploma.


Meninas, não. Seus rostos pintadinhos não são feios. São charmosos. E charme é uma beleza que não é óbvia. Produtos que prometem tirar as sardas de um rosto são como um assassinato lento. É como se viessem em mim e dissessem: "Olha, Marat, esse produto vai diminuindo o tamanho de seu pinto ao longo dos meses...". Imagine se eu compro!? Uma Miss Universo tem seu rosto e corpo irretocáveis e lindinhos, sem enganos. Sem charme. Não há pintinhas, sinais, cicatrizes, pelo encravado, raramente celulite. É algo próximo ao ideal do PhotoShop. Fica previsível. Você acha que eu passearia de mão dada com uma miss perfeita? Evidente! Mas iria enjoar rápido.

E é justamente o fato de não haver o charme, o detalhe que deixa qualquer mulher única e diferente, que incomoda. Meninas ouriçadas querendo maquiar suas consideradas imperfeições e nós, homens estudados, querendo que elas mostrem. Elas querendo lentes de contato (piora quando são as malditas coloridas...), nós querendo óculos. Gurias encucadas e plastificando seus seios; nós, preferindo a timidez dos naturais. Isso é fetiche sexual, com certeza! Mas não seria o uso de tal e tal roupa um alimento sacana para nossos fetiches?

Quando o homem disser que determinado detalhe do corpo é bonito, acredite, garota! Ele não tá querendo SÓ te levar para a cama. Ele realmente tá encantado e quer externar isso. Se ele disser o contrário, também leve em consideração. Questão de sinceridade.