Falar d'alma sem acreditar nela
é tão esquisito quanto acender uma vela
em prece à madeira oca, o Santo,
para que ele atenda de uma vez ao pranto.
A parlenda barroca adocica um tanto
o mingau de minha vó, posto em tigela.
Pergunto ao pó, e ele me responde depressa:
"A prece e o pranto funcionam, por enquanto..."
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